Les cieux inexorables
Me sont si rigoureux,
Que les plus misérables,
Se comparans à moy, se trouveroient heureux.
Mon lict est de mes larmes
Trempé toutes les nuits ;
Et ne peuvent ses charmes,
Lors mesme que je dors, endormir mes ennuys.
Si je fay quelque songe,
J’en suis espouvanté ;
Car mesme son mensonge
Exprime de mes maux la triste vérité.
La pitié, la justice,
La constance et la foy,
Cédant à l’artifice,
Dedans les cœurs humains sont esteintes pour moy.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.