Est-ce l’aube ?
Par les feuilles

Vient comme un frisson de robe

Qui se frôle,
Et qui cueille,

En se frôlant, des corolles.

Les étoiles
S’éparpillent,

Et sont, sous l’azur d’un voile,

Des yeux pâles
Qui se cillent

A la fraîcheur matinale.

Et dans l’ombre
La raie grise

Qui au bord du ciel moins sombre

Voudrait luire,
Indécise,

Prend la forme d’un sourire.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.