Mes aïeux paternels étaient des laboureurs :
Ils retournaient le sol à Crécy-la-Bataille ;
Et quand leur soc heurtait une arme, une médaille,
A leurs yeux surgissaient la guerre et ses horreurs.
Ils menaient leurs moutons paître sur les hauteurs,
Ou bien vers la tourbière à la profonde entaille ;
Et le fruit des pommiers qui bout dans la futaille
N’emplissait leurs cerveaux que de calmes ardeurs.
L’un, pourtant, sans avoir l’âme basse ou servile,
Un jour, voulut tenter la fortune à la ville,
Par l’espoir décevant un instant fasciné.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.