— Paris, c’est loin encore ?
— Pour sûr oui, mon garçon.
— Tout droit ?
— Tout droit.
Et, par la grand’route couverte de neige, sous la bise âpre qui le cinglait au visage et soulevait à petits bruits secs le volumineux ballot qu’il portait pendu à ses épaules, Jean Moure s’acheminait vers la capitale du pays de France. Il marchait d’un pas vaillant, insoucieux de l’heure inclémente, l’esprit tourné à des mirages intérieurs plus reluisants que l’immense tapis de blanche hermine qui se déroulait devant lui, à droite, à gauche, à perte de vue.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.