Sous le ciel, le grand ciel tranquille
D’un bleu mourant,
Dort le lac, le lac immobile
Et transparent.
Rien ne frissonne... Le ciel plonge
Au fond des eaux
Du lac paresseux qui s’allonge
Dans lies roseaux.
Rien... nul cygne au traînant plumage
Ne vient rayer
Ces eaux mortes, de son sillage
Ensoleillé.
Rien... seuls de minces reflets glissent,
Harmonieux,
Sur le miroir de ces eaux lisses
Comme les cieux.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.