Tous les matins de l’année, à huit heures très précises, une maison neuve et presque inhabitée d’un quartier de Paris, s’emplissait de cris, d’appels, de jolis rires sonnant clair dans le désert de l’escalier.

« Père, n’oublie pas ma musique.

— Père, ma laine à broder...

— Père, rapporte-nous des petits pains....

Et la voix du père qui appelait d’en bas :

« Zaza, descends-moi donc ma serviette....

— Allons bon !

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.