A l’inspiration qui dort
La vie est lentement rendue.
J’avais fermé le coffret d’or
Et la clé rose était perdue.

Qui sait ce qu’encore il offrait
De richesse au poète avide ?
Pauvre trésor, pauvre coffret !
Restez clos ! — Si tout était vide ?

Comme la coupe de Thulé,
Où tout ce que l’on aime et souffre
Dans une gorgée a coulé,
Que la clé rose reste au gouffre !

Respectons le morne secret ;
Toute illusion fond en prose.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.