L’aube, c’est l’instant où se lève la parole – et avec elle toute lumière. Dehors, il fait froid. On ouvre la fenêtre, on jette du sel aux anges, quelques questions aux écrivains. Ils y répondent, avec cette voix qui n’est plus celle de la vie courante, pas encore celle de l’écriture, avec cette voix faible – courante sous la cendre, tremblante sous la page.