J'entendis un cri et me tournai vers mon fils. Aryu avait sept ans. C'était un garçon intelligent mais aussi fortement superstitieux. Cela était à force de fréquenter les enfants du village. Je servis un bol de soupe à mon père avant de me tourner vers lui. - Qu'est-ce qu'il y a Aryu ? demandai-je en approchant. Il vint se réfugier dans mes bras. - J'ai vu le Faucheur par la fenêtre ! me dit-il, la tête enfouie dans mon cou. Il va venir nous tuer dans notre sommeil ! J'échangeai un regard avec mon père. Il était peut-être temps de lui raconter l'histoire de la Faucheuse avant qu'il ne soit trop tard.