Ma voix avait change´. Des poils duveteux dessinaient sous mon nez les pre´mices d’une moustache et de rebutants boutons me mangeaient le visage. Depuis le début de l’année, on se moquait de moi au colle`ge Ire`ne-Joliot-Curie. Ma me`re, elle, ne me supportait plus. Elle se méfiait, même, et m’avait à l’œil après ce qui s’était passé dans le vestaire du gymnase. J’avais intérêt à bien me comporter durant le week-end chez mes grands-parents. Pour être honnête, je la comprenais. Mes camarades et elle avaient raison. Avec l’arrive´e de la puberte´, j’e´tais en train de devenir un monstre.