Dans la sente enténébrée près du taillis,

O ! Vous qui dormez poings fermés, immobiles,

N’entendez-vous pas en votre somme de débiles,

Les supplications de ces damnés, jadis trahis ?

N’entendez-vous pas s’élevant aux cieux,

Dans votre songe retors du moment,

Si plein d’activité tel d’un froment,

Ces appels triomphants, pour nous tant précieux ?