Figés, plus rien ne voulait donc bouger,
Coincés, hors du temps en statues de marbre,
Postés pour des clichés aux candélabres,
Où sur les fontaines de Trevi, perchés...

Comme si, ils étaient là pour l’éternité...
Proie à l’érosion aux vents et aux pluies,
Pour les quidams spectacle d’une infamie !
Diantre, la lampe a bien été frottée...

Mais qui avait bien pu délivrer ce génie ???
Déesse, ou infidèle voire impie...
Alors ce qui semblait être albâtre,

N’était que réellement du papier mâché,
Oui, s’effritant comme un vulgaire plâtre,
Quand ce fameux soir, il s’est mis à pleurer...