À voir passer les jours et les nuages, voilà que germe la question du temps. D’où viens-tu  ? Où est le seuil  et quel est cet avant du premier frisson de l’horloge  ? Des questions paysannes aux tripes de l’existentiel. La rose est sans pourquoi mais les mots, eux, sont des ivrognes et des illuminés, à quereller sans cesse le poète, à sublimer sa peur et chercher dans l’effroi, des amonts lumineux, des réponses insensées. Le temps passe, alimentant la quête. Près des sources, le dernier jour la clôt.