« Tu avais l’âge de quitter ton enfance, l’âge où on se sent  libre et où, dans le train pour Paris, on s’assoit dans le sens  de la marche. Dès ton arrivée, tu t’es sentie obligée de devenir  quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui n’oserait plus dire “je ne sais pas”. C’était la ville qui t’imposait ça, dans ce qu’elle avait à tes yeux de violent et de désirable. Puis tu as rencontré Elia. Elle avait le goût des métamorphoses. »
 

B. R.