La narratrice de Toute bonne chose a des yeux partout. Elle voit s’effilocher, pâlir les étoffes, elle voit dehors les plantes éclore et se faner sans relâche. Elle absorbe la tension alanguie d’un match de baseball depuis les estrades chauffées par le soleil. Elle entend tout, les souris qui meurent dans les murs, les voix dans la maison, les courants d’air. Sous les tables, les fauteuils, la poussière revient toujours, la même qu’hier, que l’an dernier, qu’il y a cent ans. Dans ces poèmes pudiques et minimalistes couvent une inquiétude, une vigilance inépuisables. Toute bonne chose se concentre sur le ténu, le quotidien, l’imperceptible, sur les signes qui, à la manière des derniers effluves s’échappant d’un flacon de parfum vide, préfigurent la perte de nos certitudes, de nos illusions, de ceux qu’on aime.