Nice n’est pas une ville, c’est un théâtre à ciel ouvert. Une scène ensoleillée où l’on croise des figures emblématiques. On s’y pavane, on s’y supporte, on s’y agace, on s’y juge et on s’y adore. Il fallait bien une galerie de portraits au vitriol pour tenter d’en saisir l’ADN. Un livre drôle et mordant qui égratigne sans renier. Car cette déclaration d’amour vacharde sacrifie au culte local de l’autodérision, le niveau le plus achevé de l’humour corrosif que l’on goûte autant ici que le vin de Bellet. Inconditionnel de sa ville, l’auteur assume et revendique d’ailleurs personnellement une part de tous ces travers.