Cette pièce est blanche... Combien de fois nous arrive-t-il d’être envahi par un sentiment sans pouvoir le nommer ? Cette pièce est blanche, même si, au premier abord, elle semble noire. Elle est blanche, faite d’une dentelle de briques, de briques rouges venues d’une contrée lointaine, là où les brouillards d’hiver s’accrochent aux messes basses… Elle est faite de bric et de broc, lavée par les pluies d’une province où les tours des cathédrales étouffent le glas sinistre du grand Inquisiteur. Elle est faite d’un bric-à-brac, trempée dans la couleur d’une terre où le carillon des beffrois marque chaque heure gagnée sur le temps et l’oubli... Cette pièce est blanche de toutes ces choses, à force de se le dire, on finira bien par le croire.