« Né », dit-il/écrit-il, « entre Irlande et Loire, Lacs, ciel gris et fleuve », Patrick Brunel, entre « stylo plume et métaphores, buvard et doute, rame de papier et désarroi… promène paysages et morsures intimes ». Écrit-il. Et dit-il, puisque Brunel, comédien, joue (en scène) ce qu’il écrit, d’abord. Par exemple, l’histoire de Loïc, passeur de livres de qualité ; celle de Julien, enceint d’un ami mort ; celle de Monsieur Mauvaise Mine, emporté par une grippe insipide ; celle de don Hemando, magicien qui n’hésite pas à faire disparaître tous ses spectateurs. Et d’autres… Entre sarcasmes (Irlande ?) et tendresse (Loire ?). Patrick Brunel explore à petits coups d’aile (et de plumes) un territoire fantastique dont l’essence est la légèreté, l’existence l’aérien. Un territoire dont cet homme aux yeux noirs qui brasillent et aux grandes mains qui volent, possède joliment la clé des arcanes célestes. Parce que les mots s’envolent ? sans doute. Mais il importe ici, entre les pages de ce livre, qu’ils soient écrits, et restent. J.-P. Andrevon