- La caisse, fait Miguel. Il ne crie pas, la voix est plus dure. De mauvaise grâce, la brune groupe les coupures d’une main, elle les pose à côté du sac. — Mettez-les vous-même, dit-elle — Vous êtes brave. Si j’étais un truand, j’t’en planterais une dans la tête. — Vous me faites pas peur. — Alors pourquoi t’as donné l’argent ? — Pauvre con ! Miguel ne la tue pas. Il ne sait pas, il aime cette fierté.